MEU AMOR MAIOR

Quase tudo o que acontece em minha vida envolve o número sete.

A história começa com a data de nascimento: mil novecentos e setenta e sete.

Aportei nesta cidade em dezessete de abril.

Primeiro dia de aula na faculdade: sete de outubro.

Como não poderia ser diferente, minha formatura, momento mágico, dezessete de outubro.

Não posso listar tudo o que acontece em torno do número sete.

Isso não cabe em minha memória.

Quantas surpresas eu terei ainda?

E o encontro com meu amor maior?

Será que envolve o número sete?

Sigo a lógica das datas.

Em dezessete de agosto ouvi, pela primeira vez, uma voz que não mais sairá da minha mente.

Em vinte e sete de agosto, os anjos ou o destino guiaram-me ao encontro da minha alma gêmea.

Mas que alma gêmea é essa que me faz sofrer?

Envolve-me e vai embora.

Sem avisar, você invade meu pensamento e por horas e horas penso em você.

Quase morro de saudades.

De repente reaparece, enlouquece-me.

Envolve-me novamente e me deixa sem palavras.

Não consigo expressar meu sentimento de amor que é único, puro, intenso, verdadeiro...

Observo-o por inteiro.

Observo você sentado naquele banco.

O brilho do seu olhar é como o brilho das estrelas.

Os cabelos grisalhos, quase brancos.

Esta é a marca de que o tempo passou.

O copo continua feito escultura, na mais perfeita forma.

Sinto seus braços que me envolvem como se fosse a primeira vez.

Sinto seu corpo, seu perfume, suas mãos delicadas.

Solto meus cabelos compridos e espero um beijo seu.

Por um instante, sinto que o sonho de tê-lo em minha vida vai ficando para traz.

E como não poderia ser diferente, tudo se acaba em dezessete de setembro.

Volto um último olhar para o ipê amarelo e florido.

Em frente a casa, flores amarelas enfeitam o chão.

Dali vou embora sem falar quase nada.

Restando apenas a mais doce lembrança.

Do meu amor maior.

Autora: Deneide T. de Carli

VIAGEM DE CRUZEIRO

Você não me disse qual é a sua música.

Então, para escrever este pequeno verso, escolhi Isadora de Paul Mauriat.

Escolhi escrever ao som de harpa, violino, flauta e piano.

Assim, posso viajar até a Ópera de Arame, o Teatro Guaíra e o Museu Oscar Niemeyer.

Descendo para o sul, vou para a Terra do Fogo, beleza do fim do mundo.

Não posso esquecer-me de Buenos Aires, terra de Jorge Luiz Borges.

Vou escalar uma montanha. Lá, sinto-me em paz e meu pensamento aflora.

As cabras também vão ao cume das montanhas, sem medo.

Fotografia é a minha paixão. Então levarei a tiracolo minha máquina.

Guardarei espaço na bagagem para meu notebook.

Vou à Holanda para colher minha tão sonhada tulipa de jardim.

Vou à França apenas para abraçar carinhosamente Enzo e Júlia.

Vou passar em Portugal para comer um pastelzinho e ouvir a canção do mar.

Depois vou à Itália, terra abençoada, passear de gôndola em Veneza com meu amor.

Trazer de lá uma lembrança das artes: um cavalo, um cisne, um vaso...

Não poderei ver Pavarotti. Ele partiu antes da minha chegada.

Continuo sonhando com André Rieu e seu violino.

Penso que já é hora de retornar ao meu país: Brasil. Sempre será Brasil.

Brasil das cores verde e amarelo. Das palmeiras e das araras multicoloridas.

Lembro-me de Floripa. Meu porto seguro ainda é Floripa. É aqui que sou feliz.

Floripa das belas praias e das belezas naturais.

Da velha figueira e de seu povo que encanta.

Meu fim de tarde se completa ao ler Hobsbawm.

Meu fim de tarde se completa ao fazer minha caminhada à beira-mar e, no entardecer, contemplar o acender das luzes da cidade mágica.

Isto só é possível se eu e você estivermos unidos de corpo, alma e coração.

Esta é a história que escreverei em uma bela manhã.

Quando os primeiros raios de sol baterem na janela do cruzeiro, que partirá de algum lugar ainda incerto.

Autora: Deneide T. de Carli